Иванов Иван Ив, 61 - 8 апреля 2013 06:39

Иван Иванович и утро,,,

Я люблю---легкий морозец и раннее утро,, Прозрачное, чуть подмороженное весеннее небо --завернуло в хрустящею корку облака и медленно толкает их в подтаявшем тумане,,, Небесные автоматчики, --эти верные церберы смурного времени- расстреливают из блиндажей облаков---одиноких прохожих ,,,Ты выскальзываешь из одеяла ,как чертенок из табакерки,, за окном 6 утра, ,Тсссс!!! все спят ,,, Тихо крадешься, на цыпочках на кухню ---залезаешь в теплые тапки—и прикрываясь темными коридорами -- незаметно проскальзываешь в дверь, не зажигая свет, включаешь лучину комфорки и ставишь варить кофе,, и тут бац!! Стоп!!! Крик!! Хвост!!!—и четыре мерцания хлопают в темноте---устремляясь к тебе ,, Ну мол хозяин ты чего так??? –рано же еще!!!--- Видишь все--спят и вообще---в одиночку, кофе без рыбы не пьется—это Мормон, тихонько мурлыкнет в ухо,, а Балон—он просто подожмет хвост ,зарывшись в свои огромные мягкие лапы-- стреляя оттуда преданным взглядом,,, Эх , моя банда!!!! моя старая, мохнатая гвардия!!!--- мои утренние стражи снов,,, Ты улыбнешься им —и полезешь за пазуху холодильника—за хвостатыми вкусностями и сахарной косточкой,,,, А кофе тихонько урчит ,ворочаясь в бронзовой турке, оно пыхтит, густеет и вот -вот, , надув щеки сорвется босоногим мальчишкой и убежит в заглянувшее утро,,,, ,Обжигаясь, срываешь его с плиты--- ,, и смотришь,, Смотришь на паутинку пара, на лицо пузатой чашки —на тонкие, точеные линии---чужого сна ,, Две мохнатости урча животами засыпают ,,остаешься только ты и утро,, да глоток,-- остывающего времени,,, Я люблю такие моменты,,, их не так много,, мы больше –« недо» недовольны собой--- детьми двойками- стоптанными каблуками, кричащими дырками маек,,,, толкучкой, жадностью ,деньгами, глупостью,, да мало ли чем,,,
А потом-----Утренний холодок протиснется в открытую форточку, забрав остатки недокуренной сигареты,, Ты подопрешь ладошкой, как в детстве щеку,, и время опустит тебя, нет, не надолго-- всего на пару минут—отпустит---на дно твоей памяти,,, Туда, где мир ,был еще акварельным—а ты художником разбрызгивал цветные краски снов-- смешивая их с улыбкой, размашистыми мазками--,растворяя в холсте серых дней -- смех и первые подсмотренные поцелуи --в маленькую амбразуру ночного одеяла,,, Занозы усталости и ссадины «прошлостей»-- отпустят тебя—отпустят, в недолгое путешествие по этому чудному утру,,,, ,,,, Хочется ,осторожным воришкой прокрасться в это утро и унести кусочек тебя—из распахнутого окна форточки,,, Я люблю утро,, люблю посидеть в тишине ,,Посидеть с ароматом— ароматом кофе и забывшегося времени,,,,

Ps Ой, мне кажется мы уже дожили, до весны,, Давай, мы лучше дождемся осень, откопаем ее, старыми уставшими кладоискателями-- пыльные сундуки прошлого—выплеснем в янтарном бульоне-- все сумбурности, ,и будем долго смотреть в небо— на катающиеся желтые листки,,, на четыре точки на небосклоне,, сложив из буковок и черточек—новое созвездие,,, Давай взлетим над шумом толпы—застывшим эхом-- множа в ее глазах—все недосказанности,,, но это будет—уже другая осень и совсем другая—история,, ,а давай доживем???
Знаешь ---,,,,Мне кажется--- что за профайлом Иван Иванович–давно ничего нет ,как за старым бабушкиным комодом ???,,Раньше в деревне, мне было любопытно, любопытно до зубовного скрежета глянуть-- а что ж там такого прячет бабушка, за истертостью старины и огромным амбарным замком—который , так смешно «зыркает» на меня ,из за угла—как еж—выставляя колючки—мол и даже не думай,Иван Иванович!!!,—В детскости и сломанном переходном возрасте воображения-- я рисовал себе карту острова сокровищ, две бутылки рома, кости и настоящий пиратский пистолет,, ,,Пушистые дрова хрустели в печке—я смотрел на него-- боясь даже потрогать(( ой,а бабушка --была жутко строгая –но справедливая—она многому научила Иван Ивановича,, вернее нет не научила—она просто передала то, что лежало, копилось ,как материнский капитал-- в предыдущих--))..,,так и проходила зима,, я ждал лето и бабушку,, ждал приключений,, и однажды я прокрался -- залез за бабушкин комод—да!! Да!!??---и что там??—спросишь ты??? А там ни оказалась ничего!!!, паутинка пыли, да сдохшая от скуки муха ,,вот так и Иван Иванович?? Иногда, я пишу и думаю--- что слова разбегаются радужными кругами—разгоняя сумбуры прошлого,, А иногда они мне кажутся----- камнями—которые могут разбить хрупкое стекло --тонкую ниточку нетронутостей , булькнувшись булыжниками в унитаз,, Слова--словно капли бьют тревожным колоколом в ночи по раковине --с постоянством пьяного звонаря,,, ,
Я люблю---рассказывать истории,,,. Свои и чужие. Правдивые и придуманные,,,,. Проживать вместе с героями, впуская в себя их характеры.,,,, И чем больше историй расскажешь---тем меньше останется вопросов и несправедливых приговоров.,,, Слова плюхнутся озорным камушком и утонут в зрачках слушателей, разбегаясь в душе--- кругами памяти.,,,,,,

Ps Я буду смотреть на тебя и улыбаться,,, Улыбаться открыто—пока память—этот поставщик необитаемого острова—не сотрет в утренней дымке—все не сказанное,,,
А потом пришел кукольник и сделал две похожие копии,, завязав их ниточками и спутав клубки прошлого,, Он был великий насмешник и неплохой музыкант черточек и буковок, ,В магазин завезли две бутылки 40 градусной распотрошенной зимы,,

• 
• 
•