Лесник, 61 - 21 июля 2007 03:34

«Она подняла лицо, всматриваясь в меня.
- Как?.. Ты тоже не знаешь? Ничего нельзя придумать? Ничего?»

Импринтинг. Запечатлевание. Цыплёнок, увидев любой предмет который двигается,
принимает его за мать.. и ничто, никогда не переубедит его в этом! Его мозгу, достаточно этого инстинкта, что бы вид выжил, кстати, любые уродства, это более мягкая форма, всё тех же попыток вариабельности, т.е, попытка эволюции вида, для меняющихся условий.
Детство, это попытки первых ещё совершенно невинных Любовей, которые ещё только обещают нечто такое, отчего сердце в груди как на качелях, переполняется восторгом,
солнцем, и высокой тоской несбыточного… Я влюблялся, во взрослую девочку в саду,
которая пела нам под гитару, и её губы были мне до невыносимой, сладкой тоски, прекрасны звуками и печалью. Ничего ярче и свежее не помню я из тех дней, но желтый
гитарный звон, волшебство звуков, и её лицо, холмики груди, лёгкое платье, даже запах
её солнечных волос, и муравьёв у ног её – помню… Любил я так же и девочку на берегу озера, она загорала, и попросила меня принести воды, потом мы просто валялись с ней
на берегу, ей было скучно, и мы до заката болтали и смеялись о пустяках… И мне долго,
снились совершенно целомудренные сны, полные любви и солнца. Однажды, лет в 9 – 10,
весёлая, крепкая хохотушка, взяла меня на руки, и потащила в глубину, куда я ещё не заплывал, и я вырываясь и крича, от восторга и страха, упираясь руками в её грудь, вдруг
почувствовал что то, что бросило в краску, а растерянность лишила сил… И только потом,
засыпая дома, я почувствовал всё её тело, её шею, её мокрую тугую грудь, и то к чему прикасались мои ноги, и то что держали мои руки.. и всё же, эти чувства, были ещё
невинны, и полны тайн, недоступных мне. Итак, складываясь из многого, из мозаик любви, накапливаясь и требуя, - «забытое», но запечатлённое, создаёт в нас некий код, нечто сверхценное, нечто живущее в нас, и не перестающее никогда ждать и никогда не желающее меняться. Некий образ любви, который востребует от нас такой глубины
и пронзительной зависимости, что будет сметено к чёрту всё наше знание о себе, все, что мы возомнили о любви, и всё что мы прожили! Если мы и способны умереть от любви,
если все силы души, - ничто по сравнению с ней, то это именно включение того «кода».
Импринтинг. Выдумки поэтов, о любви побеждающей смерть, - лож, но эта ложь, всего лишь только бесполезна, а вот, выдумки о любви, приносящей смерть, - это уже и не смешно. Когда, будто ключ к замку, совпадает нечто, никогда не перестающее быть самой прекрасной тайной из тайн мира, и распахиваясь навстречу этой самой больной из
болей, самой чудесной из прекрасных черт мира, самой глубокой из бездн, вы потрясённый и растерянный, напрасно будете храбриться, и отмахиваться, ибо нет уже
ничего, что спасло бы вас от вас самих.

• 
• 
•