BRYTVA, 50 - 28 января 2008 20:18

Мир – это вещь не в себе. Как упрям,
Как мелочен ветер – ведь он не пропустит
И малейшей соринки на грешной земле,
Повернет, поколышет, и прочь увлечет
В непонятном потоке своем. По утрам,
В час, когда пролетарий похмельный и грустный
На заводы бредет в переливчатой мгле,
Пробуждаюсь я. Как неуклонно течет
Это время-река, как был прав Гераклит,
Как уныло и пусто, как сердце болит…
И сижу, скучая,
Солнца ожидая,
Waiting for the sun
В эту злую рань.

• 
• 
•