Знакомства: любовь, общение, чат, дневники, фото Знакомства по SMS
Наверх
Крис_Аивер, 35 - 28 ноября 2006 06:11
ВОЗМОЖНО СТАНЕТ НАЧАЛОМ РАССКАЗА.
…Ощущение опасности все еще не покидало меня. Вот уже второй день, выходя в подъезд, я не могла спокойно курить. Почти осязаемое присутствие кого-то чужого фактически выдавливало кровь из моих вен, заставляя сердце остервенело долбиться в грудную клетку. Спокойная, уравновешенная, ничего не боящаяся, я хмуро пялилась в разленованный коричневой копотью потолок. Здесь ничего не могло произойти. Подъезд, въедавшийся мне в мысли с упорством серной кислоты, был одним из самых безопасных мест в этом чертовом городе.
Хозяин квартиры, в которой мы с Андреем жили уже неделю, все еще лежал в больнице. Прединсультное состояние. Обследование показало, что мозг не задет, и мы были практически спокойны. Но, так или иначе, я все еще ни разу не покидала пределов квартиры так, чтобы где-то под сердцем не запульсировала «тревожная кнопка». Моя хваленая интуиция. Это место ни чем не напоминало мне подъезд дома, в котором я родилась, а потому обгорелые мешки с костями, сползающие с пятого этажа, мерещиться мне не могли. Насколько я была в курсе, пожаров здесь не случалось, и мои воспоминания могли спокойно отдыхать где-то на дне изувеченного постоянным самокопательством подсознания.
«Ты пьяна,- заверила я себя, пытаясь не ерзать на низенькой скамейке посреди лестничной клетки, - Ты пьяна и очень устала». Обычно подобные мысли успокаивали сразу, но на этот раз мир вполне четко отражался в моих глазах, а мышцы даже не думали о том, чтобы расслабиться. Тем более, вечером я пила не так много, как обычно и как хотелось – Андрей был не в восторге от подобных способов отдыхать.
Табачный дым, наполнявший легкие почти с каждым глубоким вдохом, слегка горчил и отдавал жженой бумагой – в Москве уже давно невозможно было купить и полпачки качественных сигарет. Дешевле пятидесяти рублей, разумеется: импортный «яд», как и раньше, практически не менялся.
Во дворе, великолепно просматривающемся благодаря полуразбитому узенькому окошку, что-то громко бухнуло под сопровождение автомобильной сигнализации. Тело среагировало, как надо. Медленно повернув голову и оглядев темный двор, я еще раз прокляла собственные нервы, никак не проявлявшиеся до сего момента. Петарда.
«Ты не психопатка, - перенапряжение нервной системы услужливо подкидывало подходящие ситуации мысли, - Ты в норме ».
Пару месяцев назад мы с Андреем начали Нормальную Жизнь: поселились в небольшой квартирке в ближнем Подмосковье вместе с его матерью, напомнили о себе паре – тройке общих знакомых, стали мотаться по ближним городам, пытаясь зарабатывать хотя бы на еду. Я занималась тем, что приводила в порядок видавшие лучшие времена гитары богатеньких бездарностей: подтягивала грифы, заменяла колки, заново покрывала лаком деки, натягивала струны и настраивала сам инструмент. Андрей работал по заказу: вытачивал рукоятки ножей, чистил клинки, шил ножны, делал футляры. Платили не много, но нам вполне хватало. К сожалению, не смотря на это, мысли о полувоенной профессии не покидали моей головы – до официальной борьбы хотя бы за лицензию детектива оставалось еще целых четыре года. О том, что творилось в мыслях моего желанного, я опасалась даже думать.
Загоревшийся фильтр до боли обжег пальцы, и я с раздражением раздавила его о край переполненной пепельницы.
«Все. Хватит. Угомонись».
Шаркая огромными пластмассовыми тапками, я поднялась по лестнице и вошла в пропитанную сном квартиру – Андрей блаженно похрапывал, растирая во сне по телу мои поцелуи. Покосившись на стойку для зонтиков, утыканную разномастными бокенами, я с трудом подавила желание взять один из них и проверить чердак на наличие очередных бомжей. Осторожно прокравшись в большую комнату, я щелкнула пальцами по грязному выключателю и со вздохом уселась за рабочий стол. С тихим потрескиванием, проснулась на потолке затрапезного вида люстра. Скрипнуло кресло. Неосторожно задетая вечно больной левой ногой, проскребла по паркету нагруженная необычайно полезной снедью табуретка: пиво и сигареты для меня и молоко и хлеб со злаками для Андрея. Наш «походный стол». Часы на пыльной полке показывали без десяти пять утра…
…Ощущение опасности все еще не покидало меня. Вот уже второй день, выходя в подъезд, я не могла спокойно курить. Почти осязаемое присутствие кого-то чужого фактически выдавливало кровь из моих вен, заставляя сердце остервенело долбиться в грудную клетку. Спокойная, уравновешенная, ничего не боящаяся, я хмуро пялилась в разленованный коричневой копотью потолок. Здесь ничего не могло произойти. Подъезд, въедавшийся мне в мысли с упорством серной кислоты, был одним из самых безопасных мест в этом чертовом городе.
Хозяин квартиры, в которой мы с Андреем жили уже неделю, все еще лежал в больнице. Прединсультное состояние. Обследование показало, что мозг не задет, и мы были практически спокойны. Но, так или иначе, я все еще ни разу не покидала пределов квартиры так, чтобы где-то под сердцем не запульсировала «тревожная кнопка». Моя хваленая интуиция. Это место ни чем не напоминало мне подъезд дома, в котором я родилась, а потому обгорелые мешки с костями, сползающие с пятого этажа, мерещиться мне не могли. Насколько я была в курсе, пожаров здесь не случалось, и мои воспоминания могли спокойно отдыхать где-то на дне изувеченного постоянным самокопательством подсознания.
«Ты пьяна,- заверила я себя, пытаясь не ерзать на низенькой скамейке посреди лестничной клетки, - Ты пьяна и очень устала». Обычно подобные мысли успокаивали сразу, но на этот раз мир вполне четко отражался в моих глазах, а мышцы даже не думали о том, чтобы расслабиться. Тем более, вечером я пила не так много, как обычно и как хотелось – Андрей был не в восторге от подобных способов отдыхать.
Табачный дым, наполнявший легкие почти с каждым глубоким вдохом, слегка горчил и отдавал жженой бумагой – в Москве уже давно невозможно было купить и полпачки качественных сигарет. Дешевле пятидесяти рублей, разумеется: импортный «яд», как и раньше, практически не менялся.
Во дворе, великолепно просматривающемся благодаря полуразбитому узенькому окошку, что-то громко бухнуло под сопровождение автомобильной сигнализации. Тело среагировало, как надо. Медленно повернув голову и оглядев темный двор, я еще раз прокляла собственные нервы, никак не проявлявшиеся до сего момента. Петарда.
«Ты не психопатка, - перенапряжение нервной системы услужливо подкидывало подходящие ситуации мысли, - Ты в норме ».
Пару месяцев назад мы с Андреем начали Нормальную Жизнь: поселились в небольшой квартирке в ближнем Подмосковье вместе с его матерью, напомнили о себе паре – тройке общих знакомых, стали мотаться по ближним городам, пытаясь зарабатывать хотя бы на еду. Я занималась тем, что приводила в порядок видавшие лучшие времена гитары богатеньких бездарностей: подтягивала грифы, заменяла колки, заново покрывала лаком деки, натягивала струны и настраивала сам инструмент. Андрей работал по заказу: вытачивал рукоятки ножей, чистил клинки, шил ножны, делал футляры. Платили не много, но нам вполне хватало. К сожалению, не смотря на это, мысли о полувоенной профессии не покидали моей головы – до официальной борьбы хотя бы за лицензию детектива оставалось еще целых четыре года. О том, что творилось в мыслях моего желанного, я опасалась даже думать.
Загоревшийся фильтр до боли обжег пальцы, и я с раздражением раздавила его о край переполненной пепельницы.
«Все. Хватит. Угомонись».
Шаркая огромными пластмассовыми тапками, я поднялась по лестнице и вошла в пропитанную сном квартиру – Андрей блаженно похрапывал, растирая во сне по телу мои поцелуи. Покосившись на стойку для зонтиков, утыканную разномастными бокенами, я с трудом подавила желание взять один из них и проверить чердак на наличие очередных бомжей. Осторожно прокравшись в большую комнату, я щелкнула пальцами по грязному выключателю и со вздохом уселась за рабочий стол. С тихим потрескиванием, проснулась на потолке затрапезного вида люстра. Скрипнуло кресло. Неосторожно задетая вечно больной левой ногой, проскребла по паркету нагруженная необычайно полезной снедью табуретка: пиво и сигареты для меня и молоко и хлеб со злаками для Андрея. Наш «походный стол». Часы на пыльной полке показывали без десяти пять утра…
Добавить комментарий
Комментарии: 0
