Черное крыло ворона ласкает губы, скользит по белизне тела... Оно легко и властно очерчивает чудный орнамент на коже. Каждый миг - это чувство радости прикосновения. И каждый миг - это ожидания этого прикосновения... Мерцание свечи бросает резкие и робкие тени... Играет на складках ткани и лениво ложатся на жар тела. Перо неспешно скользит, спускаясь от скул по шее к резким линиям ключиц. Так должно быть медленно течет смола по кроне дерева, проникая в каждую трещенку коры, поглощая и заполняя ее своим неотвратимым движением. Каждый миг ее существования - это уверенное, наполненное вековым смыслом, путешествие вниз... Так и перо, играя с тенью, с каждым своим движением повторяет дивный узор в голове творца. Чем легче давление пера, тем сильнее страсть тела податься к его нежной власти. Пламя вздрогнуло, вторя вздоху, пустив тысячу верениц теней, когда перо, слегка взлетев, вернулось, чтобы начать новую линию замысловатого рисунка. Несколько быстрых росчерков выхватили на миг из патоки наслаждения, но лишь для того что бы с новой силой погрузить в нее... В миг переместившись, бросило мазок на линию ноги, еще один, и снова череда резких линий... Скользнуло по внутренней части бедра, пропав у самого лона, что бы появиться через секунды на животе. И снова, возобновив свой танец с тенью, ползти по законам ведомых лишь ему. Оно, бросая краски свето-тени, будет неумолимо плыть по глади тела. Приближаясь, с каждым своим новым витком, к все разрастающему и жаждующему водовороту страсти. И даже взлет тела, в страстном прогибе, не прибавит жалости в нем. Этот мост удовольствия послужит лишь дорогой для него, дорогой которая ведет путника к той далекой и в тоже время близкой для него цели...
Свеча уже почти истлела... Пламя едва дрожит. Каждый миг все ближе и ближе подводит ее к смерти. Маленькой и незаметной смерти. Слезы воска уже давно застыли на стекле. Еще одно последнее дыханье... Струйки дыма...
аффтар Карл де Кори
