В этом городе нельзя быть одной. Нужны люди вокруг... много людей. По отдельности мы одиноки, но не показываем этого. Мы, вообще, этого никогда не показываем... только пишем грустные посты в дневнике о том, что нам никто не нужен. Этот город не любит настоящих... шмотки, чувства, друзья. Всё это только иллюзия... как заменитель сахара в чае - вкус тот же, а вот содержание... здесь нельзя быть слабым и добрым, иначе тебя затопчут. Да он такой...город тысяч и тысяч одиноких людей. Здесь сложно быть собой - тебя сразу примут за сумасшедшего. Здесь любят деньги и играют в любовь. Здесь ездят на дорогих машинах и читают только те книги, о которых пишут в журналах. Тут вечер, проведённый дома, считается бессмысленным, а а час без звонка и смс, заставляет биться в истерике, и думать что о нас все забыли и мы никому не нужны. Мы рождаемся, знакомимся, встречаемся и прощаемся. Мы оцениваем и нас оценивают. Сплетни правят нашими отношениями. Мы любим не то, что лучше, а то, что подороже. Нас кто-то подвозит на такси и мы знаем все светские сплетни. Тут нет будущего, о нём просто никто не помнит. Есть только настоящие, в рамках сегодняшнего вечера - никаких планов... никакой любви. Мы почти мёртвые, но делаем вид, что счастливы. Мы - это звучит красиво, потому что здесь нельзя быть одному... и с кем-то быть тоже нельзя. Только толпа верных приятелей и мобильный телефон. Одиночество в большом городе. У каждого своё и мы никогда от него не избавимся, как бы не пытались. Странное одиночество... в которым мы никогда себе не признаемся...
