Отредактировано:31.07.10 21:55
Кончается второй месяц лета. Гроза погромыхивает где-то. Вечернее солнце смотрит в оконце и мир окутан золотом вечернего света. Я сижу рядом с тобой в уютном кресле. Мне даже молчать с тобой интересно. Мы долго гуляли, немного устали, пьём чай и едим с маслом булку. Я знаю: сейчас розовым светятся переулки в районе Сенной. И, милый мой, я мысленно по ним иду... Не с толпой, а так - будто бы стороной, будто бы нет никого рядом со мной, будто бы век не наш, а иной. Девятнадцатый. Я читаю Стивена Кинга и это число... на нём заклинило метра, поскольку каждого из нас клинит на каком-нибудь из чисел. Или на слове, или на вымысле. Мы ищем смысла, а мозг на выносе. Да хорошо, что мозг, а не тело. Тело выносить пока не приспело. Так вот на Сенной всё в розовом цвете и звучит песня Эдит Пиаф. Песня про аккордиониста и про музыку, которую нельзя остановить.
http://www.you tube.com/watch?v=V-4PmgXBJKo&a=GxdCwVVULXcA1KbLjhJiTVsA-PeuqAaf
