Он стоял на ветру на морозе, и самозабвенно выпиливал очередного медведя. Рядом с его минивэном, заполненным инструментами и чурбаками выстроились причудливые фигуры кошек, мишек, орлов и уже не помню кого еще...Из-под слишком большой для хрупких на вид статуэток электропилы прорезалась на свет еще одна милая звериная рожица. Так легко у него это получалось, как у волшебника одним взмахом руки. Мне всего-то и нужно было спросить, не сделает ли он набор деревянных тарелок. И вот так бывает, открываешь человека, как книгу, и тебе сразу понятно, о чем она. И всего несколько минут общения дарят тебе удивление, радость, грусть, надежду...Попрощавшись, мы пожали руки. Рука у него была как перышко. У человека, который весь день, на морозе, держит тяжелые инструменты, зарабатывая на проживание. И который, как ребенок, рассказывает о том, как в пять лет он смотрел на облако и видел в нем кролика. И который оставляет в тебе ощущение чего-то настоящего. Великая это редкость среди американцев...
